Katyn: el susurro de los árboles que nunca olvidaron

 

En la primavera de 1940, el bosque de Katyn, al oeste de Smolensk, dejó de ser solo un paisaje de abedules y niebla para convertirse en un cementerio silencioso y brutal. Allí, bajo la tierra húmeda y los ecos del viento, la Unión Soviética ejecutó a más de 22.000 oficiales polacos, no con bombas ni cañones, sino con la fría eficacia de un tiro en la nuca. Uno por uno. Sin juicio, sin piedad.

No eran soldados cualquiera. Eran médicos, abogados, ingenieros, sacerdotes, profesores. Eran la élite de un país que acababa de ser partido en dos por Hitler y Stalin. El objetivo era claro: aniquilar el alma intelectual y militar de Polonia, para que jamás pudiera levantarse contra el yugo soviético.

La verdad fue enterrada junto a los cuerpos, y durante medio siglo, Moscú culpó a los nazis. Incluso en Núremberg, donde los vencedores escribían la historia, se deslizó la mentira. El silencio fue cómplice. Las viudas esperaron. Los hijos crecieron sin respuestas. Polonia lloró en voz baja.

Pero la tierra tiene memoria. En 1943, los nazis descubrieron las fosas y lo usaron como propaganda. Nadie les creyó. La verdad, irónicamente, tuvo que esperar al derrumbe del comunismo. Fue en 1990 cuando la URSS, ya herida de muerte, confesó lo inconfesable: Stalin lo había ordenado.

Y como si el destino no hubiera tenido suficiente crueldad, en 2010, el presidente polaco Lech Kaczyński voló hacia Katyn para honrar a los caídos. Su avión se estrelló cerca del bosque. Murieron 96 personas. Otra élite. Otra tragedia.

Hoy, Katyn no es solo un crimen. Es un símbolo. Es el susurro de un bosque que aún habla por los muertos. Es la herida abierta de un pueblo que jamás olvidó, y la advertencia de que la historia, si se calla, siempre vuelve.